Home Internacional Mi padre fue brutalmente asesinado por los talibanes. Estados Unidos ignoró sus súplicas de ayuda | Muska Najibullah

Mi padre fue brutalmente asesinado por los talibanes. Estados Unidos ignoró sus súplicas de ayuda | Muska Najibullah

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TLa noche del 27 de septiembre de 1996 siempre iba a ser larga. Estaba despierto estudiando para los exámenes parciales cuando mi madre, tranquila pero inquieta, escuchó la noticia de que habían sacado a mi padre del recinto de las Naciones Unidas en Kabul.

Estaba extasiado al principio. Mi padre, Najibullah, el ex presidente de Afganistán, finalmente se reuniría con su familia. Él, junto con mi tío, había estado viviendo en el complejo de la ONU desde el 16 de abril de 1992, cuando las fuerzas dentro de su gobierno habían desertado. Su renuncia y salida fue parte de un plan de la ONU, destinado a poner fin a la guerra civil y despejar el camino para un gobierno de coalición pacífico. Pero el vacío de poder resultante arrastró rápidamente a Afganistán a un vórtice de anarquía.

Después de cuatro años separados, mi madre, mis hermanas y yo esperábamos ansiosos a mi padre. Y ahora que una facción conocida como los talibanes se acercaba cada vez más a la capital afgana, estaba convencido de que la reunificación de mi familia estaba a pocos días. Si bien tenía la ingenua positividad de una niña que anhela a su padre, mi madre sintió una realidad más sombría en el horizonte. Ella miró las noticias toda la noche. “Mi sexto sentido me dice que no vendrá”, nos dijo, con miedo en sus ojos.

En la década de 1990, antes de que Internet conectara al mundo, se sabía poco sobre los talibanes. Los informes de radio anunciarían los importantes avances logrados en el suroeste del país, describiendo al grupo de milicias como luchando por “la paz, la seguridad y la estabilidad”, un llamamiento que fue popular entre los afganos cansados ​​de la guerra. Esa noche, pensé que pronto conoceríamos a mi padre. Hablamos con él horas antes de que los talibanes entraran en Kabul. No había nada inusual en su voz. Fue un intercambio de palabras normal, uno que recuerdo vagamente. La conversación estaba destinada a ser una de muchas, pero el destino tenía planes diferentes.

En las primeras horas de la noche, cuando entraron en la capital, los talibanes fueron a llamar a las puertas del recinto de la ONU para visitar a su “invitado especial”. Horas después, un destello de noticias de última hora: “El ex líder afgano, presidente Najibullah ejecutado”. No sabía lo que significaba la palabra. Me volví hacia mi hermana, pero su rostro inexpresivo me hizo entrar en pánico. Corriendo a coger un diccionario, busqué la letra E.

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Esta es la primera vez que comparto mi historia personal. No porque sea hija de un ex presidente de Afganistán, sino porque lo que está sucediendo en mi país ahora es muy similar a lo que sucedió entonces: hoy hace 25 años, los talibanes se apoderaron de Afganistán. Y hoy hace 25 años, mi vida, y la de tantos otros de mi generación, cambió para siempre, y no todo para mejor.

Antes de que mi padre, Aba, se convirtiera en presidente, nuestra vida en Kabul era feliz. Vivíamos en un apartamento diminuto en un barrio vibrante llamado Macroyan. Los primeros años de mi infancia fueron una época en la que mi familia todavía estaba junta, cuando éramos una unidad de cinco. Pasamos la mayor parte de nuestro tiempo en el aftaw-khana, la terraza acristalada. Por las noches, Aba regresaba a casa y nos reuníamos a su alrededor para cenar, poniéndonos al día con los aspectos más destacados del día: del trabajo, la escuela o lo que los ancianos escucharon en las noticias. Pero todo esto cambió cuando Aba se convirtió en presidente.

Nos mudamos de nuestro modesto y acogedor apartamento al grandioso palacio presidencial, el Arg. Nuestra nueva residencia, aunque fuertemente custodiada y segura, nos aisló a mis hermanos y a mí de todo lo que habíamos conocido. Las reuniones nocturnas en el patio de recreo y las carreras improvisadas del mercado de chicle y globos se detuvieron. Con apenas cuatro años, encontré nuestra nueva casa claustrofóbica. Había mucho espacio pero nadie con quien jugar. A medida que llegaban los cambios de estación, apenas vimos a Aba. Siempre estaba ocupado, fuera del trabajo. Eventualmente, esas comidas familiares comunes también fueron una rara ocasión.

Aba era un hombre grande; imponentemente alto y corpulento. Había adquirido el apodo de “Najib el Toro” debido a su personalidad dominante. Tenía una mirada intimidante y una voz que rugía con fuerza. Pero para mí, como cualquier niña y su padre, Aba era mi héroe. Una noche de 1986, los muyahidines incendiaron un depósito de municiones del ejército en el lago Qargha, cerca de Kabul. Lloré para que detuviera el ruido, mientras las explosiones resonaban por toda la ciudad. Me envolvió en una manta y me abrazó con fuerza. Estás a salvo conmigo. Nadie te hará daño ”, dijo, y yo le creí. Pero en 1996, cuando los talibanes entraron en Kabul, no había nadie que lo mantuviera a salvo.

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La imagen me ha perseguido desde el día del brutal fallecimiento de Aba. Tómate un momento para mirar, o no, pero fue lo último que vi de él: colgado de un poste de tráfico, él y su hermano mutilados para que todo el mundo los viera. Mientras observaba a los talibanes exhibirlos como un espectáculo, me sentí impotente y humillado. A los 13, me convertí en adulto de la noche a la mañana. Perdí a mi padre, mi hogar y cualquier esperanza de regresar a Afganistán.

La gente trata de imaginarse lo que se siente ser un afgano que vive en el exilio en este momento. Es difícil describir el sentimiento de desplazamiento a alguien que no lo ha pasado. Aunque está a salvo, se siente dislocado. Hay demasiado que sostener, demasiado que soportar y, a veces, todo parece tan inútil. Hay destellos de felicidad cuando escuchas historias de esperanza. Te sientes vivo e inspirado, e imaginas cómo podría ser la normalidad en el país. Fantasea con su propia vida una vez que regresa. Como un rompecabezas, reúne las viejas historias de su familia y visualiza un futuro que es absoluto. Entonces, todo eso se suspende una vez que se hace cargo de otro ciclo de conflicto.

En 1992, mi padre hizo un llamamiento a Estados Unidos para que ayudara a Afganistán a convertirse en un baluarte contra la expansión del fundamentalismo islámico. Dijo: “Si el fundamentalismo llega a Afganistán, la guerra continuará por muchos años más. Afganistán se convertirá en un centro de contrabando mundial de estupefacientes. Afganistán se convertirá en un centro para el terrorismo ”. Sus advertencias fueron ignoradas. Con la retirada de las fuerzas soviéticas de Afganistán en febrero de 1989, prácticamente todas las naciones occidentales abandonaron sus embajadas y condenaron al ostracismo al régimen de mi padre. Llamándolo títere comunista, asesino, traidor, se encontró aislado, librando una guerra muy solitaria. Y luego, una década después, sus premoniciones se hicieron realidad. Desencadenado por los ataques del 11 de septiembre, Estados Unidos invadió mi país para luchar contra el terrorismo islámico y comenzó la que sería su guerra más larga. Me pregunto, si el mundo lo hubiera escuchado, ¿todo habría resultado diferente?

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Afganistán y los afganos siempre han sido incomprendidos. Comentaristas respetados hablan de las tribus valientes y bárbaras que deambulan por nuestras imponentes montañas y de lo difícil que ha sido unificarnos. Este pensamiento es trillado. La tragedia de mi país es de geopolítica, no de genes. Una nación marginal, constantemente estamos siendo traicionados por mercenarios a sueldo de gobernantes extranjeros. Todos los afganos anhelan la paz.

A medida que los talibanes vuelven a tomar como rehenes el individualismo y la expresión individual, muchos afganos están huyendo. Temen perder su identidad ante un grupo que no los representa y, al irse, los están despojando de quienes realmente son. Como mi familia, muchos reiniciarán sus vidas desde cero junto con una maleta de recuerdos y la esperanza de volver. ¿Qué será de los más brillantes de la nación? ¿Tu próximo conductor de Uber en la ciudad de Nueva York? ¿O el alegre vendedor de kebabs de tu tienda de la esquina de Kilburn? ¿Y los que están en casa? ¿Cuántas niñas y mujeres verás en las calles? ¿Los niños irán a la escuela? ¿Tendrán la oportunidad de ver envejecer a sus padres?

La democracia no trajo la paz a Afganistán. Tampoco lo hizo el acuerdo de Doha, un acuerdo extranjero y defectuoso que descuidó las voces de la gente común. A pesar de todas estas adversidades, los afganos han recorrido un largo camino. Las viejas costumbres no son para este mundo, y muchos afganos esperan algo diferente de la vida, mucho más de lo que esperaban incluso hace 25 años. Lo que significa ser afgano ha cambiado a lo largo de décadas de conflicto y violencia. Quizás ahora sea un momento oportuno para que eduquemos al resto del mundo sobre quiénes somos realmente: nuestros valores compartidos, unidad, sueños. Afganistán no es un “cementerio de imperios”, ni una nación de refugiados. Estamos desplazados, pero algún día regresaremos, pronto, Inshallah!

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